El Liceo Coll

Anatomía de un instante convierte el 23-F en un pulso íntimo y político.

Cuando una historia histórica se convierte en serie, el riesgo suele ser repetición: escenas ya vistas, versiones oficiales que apenas se cuestionan, personajes demasiado grandes para entrar en la pantalla. Anatomía de un instante, sin embargo, tarda muy poco en dejar claro que quiso ser algo distinto. La miniserie dirigida por Alberto Rodríguez y escrita junto a Rafael Cobos y Fran Araújo no solo adapta la novela homónima de Javier Cercas, bestseller sobre el intento de golpe de Estado del 23 de febrero de 1981, sino que lo hace con una mirada que va más allá de lo cronológico.

Lo que la hace tan atractiva, casi desde el primer fotograma, es cómo combina lo dramático con lo humano. El eje narrativo no sigue a los golpistas ni a la conspiración técnica del asalto, sino a las reacciones de quienes, en el hemiciclo del Congreso de los Diputados, decidieron no agacharse cuando Tejero entró con la pistola al grito de “¡Quieto todo el mundo!”. Esa escena, ya icónica, cobra una dimensión casi íntima en la serie: el gesto de permanecer sentado se transforma en símbolo de una elección moral, de una resistencia que no es física sino política y ética.

Y aquí es donde brilla Álvaro Morte. Su interpretación de Adolfo Suárez —junto a las de Eduard Fernández como Santiago Carrillo y Manolo Solo como Manuel Gutiérrez Mellado— no cae en la simple imitación biográfica. Según el propio proceso de construcción de los personajes explicado por algunos medios, el objetivo fue evitar caricaturas y apostar por un naturalismo profundo que revele complejidades humanas, no estatuas históricas.

Morte, en concreto, logra una magnífica transformación —el maquillaje hace que te olvides de La Casa de Papel, pero su actuación está a la misma altura— que no solo recuerda al Adolfo Suárez del momento, sino que convierte su evolución emocional en uno de los ejes de la serie. Cuando lo vemos decidir quedarse sentado, el gesto trasciende lo físico: es la tensión entre la prudencia y la convicción de no traicionar un proceso democrático que aún se estaba forjando. Este Suárez vibrante, humillado y cohesionado, es probablemente la actuación más memorable de la producción.

En cuanto al tratamiento del 23-F, la serie no se contenta con repetir lo que la historia oficial nos ha contado mil veces. El enfoque es didáctico sin hacer pedagogía: disecciona (como sugiere su título) el momento desde la inteligencia dramática, sin caer en la espectacularidad vacía. La atención a la contextualización histórica —las dudas del país, las fisuras políticas y la fragilidad de la joven democracia— está presente, pero siempre al servicio de las decisiones de los personajes, no como un telón de fondo impenetrable.

Y aunque está basada en la novela de Javier Cercas —publicada en 2009 y considerada una de las crónicas más importantes sobre el 23-F— la serie respeta la filosofía esencial del libro sin recurrir a invenciones gratuitas. La adaptación es rigurosa en espíritu: rescata la idea de Cercas de que la historia, en ocasiones, se entiende mejor en las tensiones humanas que en las fechas o en los discursos oficiales. Pero también se toma la libertad de extender esos retratos hacia diálogos más íntimos y momentos que, si bien no están literalmente en la novela, resuenan con su intención de explorar los personajes más allá del mito.

Visualmente, Anatomía de un instante respira sobriedad y precisión. La fotografía de Álex Catalán y la iluminación buscan acercar al espectador al espacio físico del Congreso, con tonos fríos que contrastan con la calidez de los rostros en momentos de duda. No es una producción que se deje llevar por efectos o dramatismos excesivos: el aspecto audiovisual está al servicio de la narrativa, reforzando la sensación de presencia en un día que marcó a España.

El guion, sin caer en tecnicismos aburridos, dosifica la información histórica con el pulso dramático necesario para que no se pierda el ritmo. Cada episodio —la serie se desarrolla en cuatro— tiene el equilibrio justo entre contexto, tensión interpersonal y reconstrucción del evento. El resultado es una narración clara, intensa y emocionante que mantiene vivo el suspense incluso cuando sabemos cómo terminará la historia.

En definitiva, Anatomía de un instante convierte un tema manido en una experiencia televisiva fresca y profunda. Porque lejos de redundar en lo que ya sabemos sobre el golpe de Estado, se atreve a sugerir, a provocar preguntas sobre la lealtad, la democracia y el valor de permanecer firme cuando todo parece derrumbarse. Y lo hace con actuaciones memorables, un tratamiento cuidadoso del momento histórico y una sensibilidad que respeta tanto la documentación como la emoción.

Eduard Fernández compone un Santiago Carrillo sereno, consciente del peso simbólico que representa. Su quietud no es pasividad, es determinación política. Y Manolo Solo ofrece quizá el retrato más físico como Manuel Gutiérrez Mellado: su enfrentamiento a los golpistas, su cuerpo erguido, su dignidad casi militar convertida en resistencia democrática. Los tres sostienen la serie desde registros distintos pero complementarios. Ninguno sobreactúa. Ninguno necesita subrayar. Ninguna figura queda enmarcada o glorificada. La duda ahora es, ¿qué van a contar ahora los archivos desclasificados?