El Liceo Coll

Más difícil que ganar es dejar de fingir cómo se hace.

Ha pasado un mes desde que se apagó el pebetero en los Juegos Olímpicos de Invierno de Milano-Cortina 2026. El tiempo suficiente para que baje la euforia, para que se diluya el ruido… y para empezar a hacerse las preguntas incómodas.

Porque sí, España firmó una actuación histórica. Pero también dejó al descubierto algo que lleva demasiado tiempo sin resolverse: qué quiere ser este país en los deportes de invierno.

El 19 de febrero de 2026 ya forma parte de esa pequeña lista de fechas que el deporte español guarda como oro. Literalmente.

Ese día, en el debut olímpico del esquí de montaña, España entró en los libros con una doble sacudida. Primero, Ana Alonso logró un bronce que tenía algo más que valor deportivo: apenas un mes antes había vuelto a competir tras un atropello que la había dejado fuera. No era solo una medalla. Era un regreso improbable, casi violento en su épica.

Horas después llegó lo que llevaba tiempo insinuándose: Oriol Cardona se proclamaba campeón olímpico.

Sin errores. Sin titubeos. Dominando las transiciones, subiendo el ritmo cuando tocaba, como si fuera el patio de su casa. España volvía a tener un campeón olímpico de invierno 54 años después de Paquito Fernández Ochoa.

No era una más. Era la séptima medalla invernal de la historia. Y la segunda de oro.

Y no venía del hielo. Ni del esquí alpino tradicional. Venía de la montaña.

Lo más llamativo no fue solo el qué, sino el cómo.

España pasó de mirar en el medallero a los demás a encadenar resultados en cuestión de horas. Dos metales en un solo día. Con la posibilidad real, además, de alcanzar algo inédito: tres medallas en una misma edición con la prueba de relevo.

Durante unos días, todo pareció encajar.

Las cifras acompañaban: 195 medallas olímpicas sumando verano e invierno, 55 oros en total. El relato era perfecto. Fotos, declaraciones, orgullo nacional. El deporte español, una vez más, funcionando como generador inmediato de consenso.

Pero esa sensación duró poco.

Porque más allá del brillo puntual de las tres medallas conseguidas, la perspectiva obliga a mirar atrás.

Siete medallas en toda la historia de los Juegos de Invierno. Tres nombres propios femeninos que sostienen buena parte del relato: Blanca Fernández Ochoa, Queralt Castellet y ahora Ana Alonso. Y un dato que explica muchas cosas: el gran éxito de 2026 no llega desde las estructuras tradicionales, sino desde el debut olímpico de una disciplina como el esquí de montaña.

Ahí es donde aparece una clave que se pretende silenciar. España no ha consolidado un modelo. Ha encontrado un filón (de momento). Y no es lo mismo.

Los Juegos también dejaron señales menos visibles, pero igual de importantes.

El quinto puesto de Ot Ferrer, por ejemplo, supuso el duodécimo diploma olímpico de la historia para España en invierno. Un resultado igualmente valioso. Mientras tanto, desde categorías inferiores ya empujan nombres que apuntan al futuro del esquí de montaña. Hay talento. Hay relevo. Incluso hay una pequeña inercia con Sellés.

Lo que no está tan claro es si hay una estructura que lo sostenga. Y ahí aparece la pregunta que sobrevuela todo esto un mes después:

¿Y ahora qué?

Pasada la foto, pasada la emoción, pasada la narrativa fácil… queda lo importante.

¿Qué quiere hacer España con los deportes de invierno?

Porque la historia reciente invita a la cautela. Durante décadas, los éxitos han sido aislados, casi milagrosos. Apariciones puntuales que no siempre han tenido continuidad ni han servido para construir algo duradero. Ni siquiera instalaciones.

Milano-Cortina 2026 deja algo diferente: una puerta abierta.

Pero también una advertencia.

Si el mayor logro llega desde una disciplina que debuta, si el oro aparece fuera de las estructuras tradicionales, si el impulso viene más de la montaña que de las federaciones históricas… entonces quizá el problema nunca fue de talento.

Quizá era —y sigue siendo— de dirección. Y podemos dirigir mejor el foco, puesto que la clasificación de Nil Llop sucedió gracias a su calidad y a una buena hoja de ruta desde la federación de hielo…

Un mes después, el balance es doble. España ha hecho historia. Ahora le toca decidir si quiere repetirla… o seguir insistiendo en en ese viejo espejismo de los grandes titulares.

Porque mientras los deportistas compiten contra el crono, otros siguen compitiendo contra la memoria. Vuelven, una y otra vez, los proyectos olímpicos, las candidaturas imposibles, las promesas de legado que nunca terminan de concretarse. Discursos que suenan bien, que llenan artículos durante unos días… y que después se desvanecen sin dejar base, ni continuidad.

Milano-Cortina ha demostrado que el talento está. Que incluso en un sistema frágil, España puede aparecer, competir y ganar. Pero también ha dejado claro que ese éxito no nace de grandes eventos, sino de procesos mucho más silenciosos, menos vistosos y bastante menos rentables en términos políticos.

Quizá la pregunta no sea si España puede organizar unos Juegos de Invierno. Quizá la pregunta es por qué sigue intentándolo (o simulando que lo intenta) como si eso fuera la solución, cuando ni siquiera ha resuelto lo que ocurre antes de que empiece la competición.

Porque repetir lo de 2026 exige algo mucho más difícil que levantar una candidatura:
exige construir deporte. Y eso, de momento, no se inaugura con ninguna ceremonia.